Jaboatão, palavras ao vento, ano importuno.
Palavras de conforto não me servem agora que estou morto, o ar, as cores, nada mais me anima, escrever já foi mais fácil, viver já foi mais suportável. Onde foi que eu errei? Quando começou meu fim? Nunca saberei...
Nunca serie notado, se tirar a própria vida for assassinato, então sou culpado e logo, logo apodrecerei em meu túmulo fedido e solitário.
Quando tudo mais for esquecido, lembrem-se de mim que morri só num quarto, pois em vida, vivi entre amigos, mas tão solitário...
Nenhum comentário:
Postar um comentário