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segunda-feira, 20 de abril de 2015

Não sei fazer poesia de amor


Não sei fazer poesia de amor



Não sei fazer poesia de amor
Meus versos gritam
Meus versos sangram
Mas não é amor.

Sinto algo mais antigo – algo abissal.
Não é amor.
Poderia ser tudo, menos amor,
Porque não sei fazer poesia de amor.

Todos os abraços;
Todos os toques;
Beijos, secreções
Não foram idealizados por amor.

(Foi tudo instinto)

Não, não é amor,
Poderia ser tudo: Dor; medo; sudorese; ansiedade; enfarte do miocárdio; gases... Não amor.

Não sei o que é, mas não é amor,
Não, não é.
Não, não era.



Marcos Martins.

quarta-feira, 15 de abril de 2015

Via espero


Via espero
(Tua Esperança)


Pega tua esperança e enfia no fundo de tua alma, pois aqui não há lugar para fugacidades. Aqui, vivemos entre pedras e lágrimas; entre terra seca e poças de sangue vermelho-amor-partido.

Vá! Suma de meu alcance, pois não tenho mais cola para consertar o que estraçalho. Minhas mãos – adorno sem serventia no mundo globalizado – repousam na garganta frágil de uma musa inativa, tristemente fragilizada;

Vá! Suma de minha vista, pois não quero nem sentir um fio de tua existência tocada, roçada, em meu corpo carbonado.

Hoje sou só mais um sem adjetivos, absorto em meu aforismo sem sentido (rebelde sem vestes que lhe cubra o corpo desnudo);

Hoje, não quero mais saber do amanhã, por isso escrevo em versos livres, longe de toda a simetria que a poesia possa querer me dotar;

Um copo de bebida esquenta sobre a mesa suja.
Um copo do veneno colérico do século XX para me desfalecer, da mesma forma que ironicamente Walter Benjamin se fez morrer (um homem com medo nega todas as possibilidades de se fazer surgir uma possibilidade).

Vem, vêm versos que me liberta;
Vem, vêm versos que me dorna o vivido;
Vem, vem e deixa toda a tua métrica de fora, pois de ti quero apenas a sensação que me faz homem despido;

Vem e suma.

Vem, tormento Nietzschiano em mim contido (sopro e vida que me agonia os sentidos);

Vem dia festivo (estorvo do corpo, estorvo que me subtrai os sentidos).

Pega tua esperança e leva-a para bem longe de mim, enterra em um cemitério clandestino.

Tua esperança me deflora. Magoa. Necrosa.


Marcos Martins.